Le Pavillon des Pivoines. ( Avec Armand )

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Anaria alluma une chandelle, puis une autre, et encore une autre, et une autre encore. Une dizaine de boujies brillaient doucement dans la pénombre de la chambre. La nuit était tombée, noire et opaque, depuis quelques heures déjà. Le temps était au gris, les étoiles voilées, la Lune comme disparue, morte. Le vent puissant faisait danser feuilles et branches dans une valse maccabre d'hiver.
Mais cette lente mélancolie ne parvenait pas aux oreilles pourtant sensibles de l'elfe. La musique allait sous les voutes de pierre lisse de la crypte, toujours beaucoup trop forte.

C'était peut être lundi, peut être une autre jour, mais Neverland était fermé cette nuit là.
La jeune femme avait tenu son poste de serveuse à la taverne de la Poupée de Cire une partie de la soirée, portant pour l'occasion l'uniforme que lui avait remis Devon le jour de son arrivée. Elle avait un peu parlé avec son patron, avait servie de l'alcool en quantité, sans un regard pour tout ces hommes, elle ne réagissait même pas lorsqu'ils la touchaient. Elle était insensible en cet instant. Devon l'avait peut être remarqué, il avait surement vu dans ses yeux briller une flamme grise à moitié éteinte, morte.

Elle était redescendue assez vite, ne supportant plus ce contact avec les êtres humains. Pas ce soi, pas maintenant.

Elle aimait cette musique qui sortait des enceintes de la boîte de nuit, elle lui permettait d'être ailleurs, de ne pas trop penser à ce qu'elle allait faire, à ce qu'elle faisait depuis beaucoup trop longtemps.

Assise à son bureau, elle restait interdite, immobile devant l'immense miroir où se reflettait son visage froid. On aurait pu la crore morte, empaillée, comme une poupée triste de porcelaine.
Avançant la main, elle vint toucher la matière luissante de la glace, elle était brissée. La jeune femme sentait sous ses doigts chaques cassures du verre, chaques fissures coupantes, tranchantes. Elle aurait put en perndre un morceau, serrer fort les dents, couper. C'est si fragile la peau, la chaire fine d'un poinget, d'une gorge.

Le miroir était grand, et elle pouvait si voir toute entière, même si maintenant son corps était entrecoupé lorsqu'elle s'y regardait.

Elle enleva ses vêtements, ceux qu'elle portait à la taverne. Ils étaient superbes, brodés de la même insciption que les habits des marionnettes ( poppy angel ). Mais lorsqu'elle les portaient, l'ensemble était sur elle presque vulgaire. Des vêtements de poupées sur un corps de femme. Et ce corps de femme sur l'âme d'une enfant.

Ce corps Anaria le haïssait. Ce corps que tant de gens regardaient comme un objet, un jouet provoquant l'envie, la tentation, le désir, le péché.
Elle était nue devant la glace, dans la pièce gelée où brillaient des chandelles noires. Cette lumière du feu, elle aurait out s'en passer, mais elle en avait besoin, de peur de disparaitre totalement dans l'ombre.

Allant jûsqu'à l'armoire massive qui trônait dans la chambre, elle en sortit une caisse de bois grossièrement taillé. Elle l'ouvrit, marquant un temps d'arrêt, regardant à l'intérieur. Retirant les vêtements du petit coffre, elle s'habilla. Passant un corsage noir, brodé de dentelles fines, elle serra, aussi fort qu'elle ne pouvait, se coupant presque le souffle, comme si elle avait voulu empécher toutes respirations, toute vie d'entrer en elle.
Elle enfila de longs bas de soie sombre, les attacha au corsage par deux rubans rouges. Le vêtement ne couvraut pas tout son corps, malgré les dentelles, les pièces de tissu qu'elle avait ajouté. Le client aimait pouvoir toucher la chaire douce et fraiche.
Elle mit de longs gants noirs, cachant la peau de ses bras mutilés.
Plongeant sa main au fond de la boîte, elle en sortit un bijoux, une barette avec laquelle elle noua ses cheveux en une queues de cheval hautte.

Peut être était-elle belle, mais ce reflet dans la glace était celui d'un monstre, une femmme qui vendait son corps, sans même posséder d'âme.
Avançant son visage vers la surface lisse, elle appliqua une épaisse couche de fard sur toute sa peau, déposant une poudre plus sombre sur les paupières, du crayon noi sous ses yeux gris.

Tourna légèrement la tête pour passer à ses oreilles des fins anneaux d'argent, elle remarqua à la racine de ses cheveux une teinte blanche, plus blanche encore que sa peau.
Elle fronça les sourcils, il faudrait encore les teindre, une fois de plus. Ce noir de ses cheveux, cet ébène qui les couvrait, tout était faux. Faux à l'image de ce qu'elle était elle même, fausse, un pâle reflet, comme l'ombre d'un être déjà mort.

Elle alla chercher dans un des tirroirs de la comade une petite fiole qui contenait un liquide noireâtre, qu'elle posa sur le bureau. Lorsqu'elle rentrerait, elle irait se laver, comme à chaque fois.

Elle pensa à Shan tout à coup, sa jeune dragonne qui était restée avec Maximilien à la caserne. Elle grandissait chaques jours et faisait maintenant le taille d'un grand chat.
L'elfe eu un sourire amer, un ricus entre joie et colère.

Porquoi ne pouvait-elle rein dire, pourquoi continuait-elle ?

Et Armand, il avait le droit de savoir. Mais non, elle ne lui disait rien. Elle restait dans son silence, son emprisonement, meurtri dans sa douleur, ne voulant pas faire souffrir le jeune homme plus encore qu'elle ne l'avait déjà fait.

Elle jetta sur ses épaules une longue cape, fermant les longs pans qui tombaient sur la pierre froide du sol.

Elle reviendrait à l'aube.

Seul devant la glace un homme se regardait. Un homme au visage fin, beau, jeune malgré toutes ses années qui s'étaient écoulées. Le temps glissait sur lui comme la pluie sur la pierre, mais sans jamais l'user si la marque d'aucune façon.
Quarante ans. Il avait calculé son âge l'autre jour grâce aux informations contenues dans le journal d'Altaïr. Il avait eu quarante ans il y a quelques mois déjà et bien que le temps n'ai pas laissé de trace sur son visage, que son apparence était celle d'un jeune homme, cette révélation lui avait portée un coup de vieux. Armand avait longuement réfléchit à sa situation. Il avait atteint l'âge adulte, il serait peut être temps pour lui de se prendre en main et de faire des choix.
Seul dans la cambre qu'il partageait avec son maître, debout face à un grand miroir piqué de tâches de rouille que Devon avait brisé rageusement lors de sa dernière crise de folie, le valet dévoué observait son reflet comme on dévisage un inconnu. Son regard glissa. A côté du miroir était nonchalamment posé un ruban de soie noire. Il devait appartenir à Cristal. L'homme soupira. Si un enfant comme Devon était capable de grandir et de se comporter en adulte pour faire les bons choix, alors pourquoi pas lui ?

Plusieurs jours s'étaient écoulés depuis cette réflexion, qui avait fait du chemin dans son esprit. Aujourd'hui il était près, il n'avait plus à hésiter.
D'un geste convaincu, Armand fit glisser le rideau qui séparait le dressing du reste de la chambre et s'engouffra à l'intérieur en faisant attention à ne pas donner un malencontreux coup de pied dans le cercueil noir posé par terre. En évitant toute fâcheuse maladresse, il alla chercher son plus beau costume. Bien coupé dans une étoffe élégante et raffinée, c'était un vêtement qu'il ne portait pas souvent de peur de l'abîmer. Il était composé d'une veste et d'un pantalon noir aux reflets gris bleutés, auquel il ajoutait une chemise blanche plus délicate et fine que celles qu'il portait quotidiennement et un cravate noire. Il prit un plaisir presque maniaque à cirer ses chaussures, et pour terminer alla chercher le bouquet de roses blanches qu'il avait au préalable posé sur le lit. Armand se regarda dans le miroir une dernière fois et respira un grand coup, visiblement nerveux.
C'est cet instant que Devon choisi pour entrer. Il dévisagea son valet de la tête aux pieds en silence puis étouffa un gloussement. Il lui demanda ou il comptait se rendre habillé comme ça et Armand, piqué au vif, lui répondit simplement qu'il sortait. Le marionnettiste ne dit rien en retour et se contenta de sourire. A ce moment là une poupée de bois s'approcha du valet et lui tendit un haut de forme noir aux reflets irisés. Devon lui affirma que ça lui irait très bien et accepta de le lui prêter pour la soirée. Alors que la marionnette, perchée sur les épaule d'Armand le couronnait se son élégant chapeau, Pinoccio prit une rose de l'épais bouquet et la glissa à la boutonnière de la veste noire, sous le regarda satisfait de Devon, qui après lui avoir souhaité une bonne soirée, le mit aussi sec à la porte.

Une nuit sans lune venait de tomber sur Lestower. Une nuit d'hiver qui tombait trop tôt. Ca agaçait beaucoup de gens de voir le jour choir aussi vite, mais il y en avait un moins un dans toute la capitale qui ne se souciait de rien. Il marchait en fredonnant le long des rues, visiblement heureux et insouciant, une rose blanche bien en vue sur son cœur. C'était un optimiste perpétuel qui ne pouvait croire qu'il puisse lui arriver quoi que ce soit de désagréable , pas ce soir. Non pas ce soir, car il avait serré dans sa poche un objet magique qui faisait de lui le plus fort et le plus heureux de tout les hommes.

Enfin il arriva en face de Neverland. Ce soir c'était lundi, ce soir la boîte de nuit était fermée, ce soir il allait voir Anaria. Il ne lui avait pas donné de rendez vous, à vrai dire il ne l'avait même pas prévenu qu'il viendrait. Il voulait lui faire un surprise. Armand comptait l'emmener passer une soirée dehors, tout les deux. Il avait réservé une table au chat beauté, rien que pour eux. Ensuite il avait prévu de se promener avec elle. Il savait qu'elle était fasciné par la lune et qu'elle aimerait marcher en la contemplant. Puis cette soirée se terminerait probablement dans la chambre d'Anaria. Ils y feraient l'amour avant de s'endormir, ivres de plaisir et de bonheur. Rien de très extravagant au programme, mais une bonne soirée en perspective. Et si par hasard il réussissait à lui dire ce qu'il avait à lui dire, alors tout serait parfait.

Ce soir tout allait être parfait.

Armand sourit et regarda le ciel, d'un noir d'encre, sans étoile, sans lune. Première ombre au tableau. Il soupira. Tant pis pour la lune, il restait au moins les roses.

A ce moment là il vit une silhouette encapuchonnée sortir de la boîte de nuit et fermer derrière elle. Reconnaissant tout de suite Anaria, Armand s'approcha d'elle sans faire de bruit et lui susurra à l'oreille :
"Bonsoir. Comme je sais que tu ne travaille pas ce soir, je voulais te demander si par hasard ça te plairais que l'on se voit."

Elle se retourna et il sourit, content se son petit effet. Il passa un bras autour de ses épaules et lui tendit les fleurs.

"Une table nous attend dans un endroit plutôt sympa. Tu viens mon ange ?"

(Whaaaaa ! Comment il se la joue trop French lover !! (bava bave) C'est marrant, ça lui ressemble pas. Lui qui est d'habitude tout timide… il a quelque chose en plus… le… le chapeau ! (pâle) depuis qu'il porte ce truc il parle et agit bizarrement, de telle façon que ça me rappelle quelqu'un… argh…)

Les marches, elle les montaient lentement, sans rien attendre à la sortie. Une à une, faisait treiner derrière elle sa longue cape. Elle ouvrit la porte, il faisait complètement nuit.

La lune ne brillait pas dans le ciel, s'était comme si elle avait voulu se voiler la face, pour ne pas être souillée par des évènements futurs. L'osbcurité était muette, pas un son, ni même un souffle, les gens étaient chez eux, ou ailleurs.

La serrure fit un bruit sourd en se fermant, et l'elfe glissa la chef dans sa poche.

C'est à cet instant qu'elle entendit un voix, au creux de son oreille. Sa première réaction fut de croire à un rêve, une vision de douleur qui lui rappelait la torture qu'elle vivrait bientôt.
Elle se retourna, non il était bien là.

Il était vétu d'un superbe costume, et il y avait autour de lui une aura lumineuse, plus forte encore que d'ordinaire.

Anaria aurait voulu pleurer en cet instant. Pourquoi était-il venu ? Pourquoi ? Rien ne venait, pas même une réaction.
Une table dans un restaurant simpa. Oh ! Comme elle en rêverait. Une soirée avec lui, juste pour oublier un peu la réalité. Être déconectée du monde, sans peur, sans mal.

Les roses étaient superbes, tout comme son sourire à lui. Elle était facsinée par ce sourire.
Soudain, elle se souvint.

Elle devait partir.

Elle prit les roses, humma leur parfum, le remercia.

" Armand, elles sont magnifiques, il ne falait pas... "

Elle le regarda, repensant aux vêtements qu'elle portait, à ce qu'ILS feraient si elle ne venait pas cette fois ci.
Elle avançat la tête vers lui, déposant ses lèvres fraiches sur les siennes.

" Mais... je... je ne peux pas ce soir. "

Elle était complètement perdue. Elle voulait rester avec lui, elle avait envi de lui, de cet homme différent de tous les autres. Peut être le seul qui ne la forcerait jamais. Elle voualit sentir son corps à lui contre le sien, pas celui des autres.
Toutes ces nuits où elle allait là bas, tous ces hommes qui passaient sur son corps, entre ses jambes fines.
Et lui.

" Je suis vraiment désolée, j'ai quelques chose de très important à faire, je dois y aller. "


Elle avait peur de le regarder dans les yeux, pensant qu'il pourrait lire en elle, tout savoir.

" Je suis désolée. "

( bave bave *w* je suis inspirée... peut être le chocolat que je viens de manger ^^' )

Armand était étrange ce soir. Surement autant qu'elle ne l'était elle même. C'était comme s'il avait attendu cette soirée avec impascience, en perdant presque le sommeil, et qu'à présent, tout s'effondrait autour de lui, ses espérances, ses désirs.

Il était droit, grand, marchant d'un pas souple dans la rue déserte. Anaria le suivit du regard, sans pouvoir le ratrapper, sans pouvoir rien faire. Il était tellement différent. Il partait, sans chercher à connaitre la vérité. Peut être avait-il juste confiance en elle.

Anaria resta quelques minutes, immobile, le regard tourné vers la direction où elle l'avait vu disparaitre, sans même pouvoir pleurer.

Elle laissait partir cet homme qui lui redonnait vie pour aller dans l'endroit même où elle la perdait.

Au bout d'un temps qui lui parrut incroyablement long, elle réussit à se décrocher de cette vision de lui qui hantait son esprit. Elle prit alors un autre chemin, espérant au plus profond d'elle qu'il allait rentrer, qu'il ne serait pas tenté pas l'envie de la suivre, de savoir.

Elle marchait vite. Les ruelles, le jours encombrées d'échopes, gorgée d'une populace de mendian étaient maintenant vides. Tous étaient rentrés, ou bien sortient dans certains lieux qui restaient ouverts, s'agglutinant autour de quelques fromentés mises à bouillir dans de larges chaudrons, en attendant une heure decente pour recommencer à boire.
Lestower était une ville austère, détrempées par la pluie et la neige fondue de l'hiver et battue en permanence par des vents incessants venus du Nord.

La jeune femme passa part ces rues où vivaient les marchands, les fèvres, les orfèvres, les bouchers fermés ces derniers temps, les tonneliers, les autres. Il y avait de tout dans cette ville, jusqu'aux voleurs, aux putains, aux coupe-jarrets, sans nul doute.
Quittant le quartier où se trouvait Neverland, elle entra dans un ensemble de ruelles sombres, délabrées, là où vivait ceux qui n'avaient rien. Les maisons étaient sur deux étages en général, et abritaient plusieurs familles à la fois. L'odeur n'était pas trop forte à cette époque de l'année, mais Anaria se rappelait très bien des étés passés dans la puenteur de ses rues. Il n'y avait pas du trottoir, on avait à peine prit le temps de poser un dalage de pierre mal taillées. Les pavés étaient souvent même absents, car les gens leur trouvaient plus d'utilités des leurs logis que sur les routes.

Et ces rues, pleines d'immondismes, sales, tellement sales. Pleines des ordures dont on ne pouvait se débarasser, borgées de restes des maigres repas des pauvres, des ordures ménagères, des déchets humains.
Il y avait des corps parfois, morts de froid, de faim, de maladie. Parfois morts seuls, dans le noir de la nuit, sans un être pour leur venir en aide.
Et lorsque lhiver était trop rude, que le famine faisait rage, parfois on mangeaut un soir une viande trouvée dans la rue, et on remerciait le ciel de pouvoir vivre un peu plus longtemps.

Toutes les lumières étaient éteintes à cette heure. On pouvait voir part les fenêtres sans vitre, les corps endormis des gens, couvert par de maigres couvertures, aussi maigres qu'ils étaient eux même.

Ce quartier était pauvre, c'était celui des pauvres, qui vivaient sans rien dire dans des maisons tombant chaque jours un peu plus en ruine.

C'était là, entre les hommes qui se taisaient, qui acceptaient leur sort malheureux que travaillaient d'autres gens. Ceux qui vendent.
Qu'ils vendent leur corps ou ce que nous appelont de la drogue n'était qu'un détail, car c'était là qu'il se retrouvaient, dans l'ombre.

Il y avait de nombreuses femmes, laides, vieilles, puantes.
Anaria passa devant elles le plus rapidement qu'elle le put, courant presque.
Au détour d'un croisement, un homme la bouscula, lui proposant une certaine dose d'éroïne. Ne lui adressant pas un mot, elle poursuivit sa route.

Lorsqu'elle fut presque arrivée, à deux rues près, elle s'arrêta, ne pouvant plus marcher.
C'était tellement dur.

Son souffle était court, irrégulier. Son coeur battait fort, tellement fort. Tout son être lui ordonnait de faire demi-tour, d'aller le retrouver, de tout dire, tout. D'affronter enfin la vie.

Son desespoir était de plus en plus grand. Tout dansait dans son esprit.

Serrant le poing, elle frappa dans un des mur de la ruelle qui était particulièrement étroite et sombre. La douleur la calma, du moins, elle lui fit reprendre conscience. Elle s'adossa à ce même mur humide, laissant enfin des larmes amères coulées. Elle se haïssait pour ce qu'elle allait faire. Une douleur naissait déjà en elle, non pas celle de sa main, mais une qui la parcourait toute entière, celle qu'éprouve les drogués, mais aussi ceux qui se font violer.

Le viol, c'est quelques chose d'horrible, c'est comme si on perdait toute conscience de soi, l'autre nous prend, on ne peut rien faire à par attendre, attendre que cette toture finisse. Il faut supporter cette torture parfois sans rien dire, la gorge est trop serrée pour parler, pour gémir, pour crier, hurler. Mais le pire, c'est après, lorsqu'il part de vous, qu'il vous laisse, nue, les jambes ouvertes, l'âme perdue dans un labyrinthe de folie et de haïne, et que la douleur elle reste. La douleur est le souvenir qu'il laisse en vous, elle ne partira pas. Jamais.

Combien de fois ? Combien de fois avait-elle été violé ? Cette vie endormie sous la douleur, tant de fois perdue, qu'elle ne pouvait compter.

Oh, bien sur, il y a différentes formes de viol. Mais l'un des pires est surement lorsque toute votre âme hurle, qu'elle voudrait fuir, préférant même la mort, mais que vous devez rester, laissez votre corps à l'autre, ne rien dire, jouer le jeu de la prostituée.

Une pute, s'était ce qu'elle était. Autrefois, elle vivait là bas, dans cette maison, deux rues plus loin. Mais elle avait put en partir, marchandant une esquisse de liberté. Mais ce contract avait une règle, ellle devait revenir, fréquement, pour rembourser une dette.

Anaria prit se prit le visage dans les mains.

Son corsage lui collait à la peau, tout comme ses cheveux à ses tempes. Elle tremblait, frissonnant sous son épaix manteau. Elle avait de plus en plus l'impression d'être oppressée, se sentant de moins en moins bien.

Elle ne tenait plus.

Elle chercha dans l'une des poches interne de la cape, une petite boite. La trouvant enfin, elle se cacha dans l'ombre, se tournant vers le mur. Elle l'ouvrit maladroitement, tant elle tremblait. Elle prit une petite fiole, et remplit une seringue avec le liquide qu'elle contenait.
Qu'importe si elle ne tenait pas sa promesse, de toute façon, là bas, ils la drogueraient, comme à chaque fois.

Mais ce n'était jamais assez.

Tourjours cachées par la pénombre et par son long manteau, elle serra le garot sur son bras, après avoir retiré son gant.
Elle voyait à peine sa veine se gonfler, à peine l'aiguille aux reflets métaliques qui s'approchait de sa peau.
Elle ne pensait plus, elle entrerait bientôt dans son enfer.

L'aiguille s'arrêta à quelques millimètres de sa chair beaucoup trop pâle. Elle ne pouvait aller plus loin, mais si elle ne le faisait pas, la douleur serait atroce, insoutenable là bas.
Elle regardait autour d'elle sans rien voir.

Elle avait tellement peur. Pour une des première fois qu'elle y venait, elle avait peur.
Elle ne pouvait pas cesser de penser à lui, de voir son visage dans son esprit. De voir à quel point elle était un monstre, un être incapable de se battre pour sa vie, pour ce en quoi elle tenait, un animal qui pliait l'échine, acceptant tous les traitements, ne réclamant que sa nourriture.

Elle était une esclave, au service des hommes, utilisée pour leur bon plaisir, pour assouvir leurs envies, leurs désirs. Elle était traité comme une bête, maintenue en vie tout juste pour obéir à ces hommes, obéir par peur de la douleur et de la mort. Et maintenant, elle pourrait fuir. Mais elle demerait.
La seule explication qu'elle se donnait à elle même était qu'un homme qui fui sa peur peut bien découvrir qu'il n'a alors fait d'empreinter un raccourci pour la rencontrer.

Elle restait, prisonnière de sa douleur, seule dans la ruelle froide et gelée, l'aiguille si proche d'elle, l'oubli si proche de son esprit.

Elle serrant le poing. La seringue vola à plusieurs mètres d'elle, se brisant contre la pierre. Agrippant la boîte, elle en vida le contenu, je jettant le plus loin qu'elle le pouvait, arrachant le garot.

Elle ne parvenait pas à reprendre son souffle, elle courrait maintenant.

Devant ells tenait la maison des plaisirs de Lestower, le Pavillon Des Pivoines.

(Mon dieu quel pavé... TT_TT mais c'est trop beau... et en plus j'écoute ça avec la musique de ma signature... kiaaaa ♥)

Il la suivait, collait à ses pas comme son ombre en dessous d'elle. Il l'observait de loin. Par chance elle ne se retournait pas, sinon elle aurait probablement reconnue cette silhouette sombre aux pensées maussades. Par chance. Enfin, pas vraiment. Il ne souhaitait que ça, qu'elle se retourne et le voit. Qu'elle se jette dans ses bras et le gronde d'avoir osé la suivre. Il préférait ressentir sa colère que son indifférence.

Pauvre Armand, tu aurais peut être mieux fait de retourner au château, de l'écouter et de ne pas la suivre. Cette fille te brisera le coeur c'est certain, je te l'ai toujours dit.

Ainsi parlait sa conscience, lui murmurant des mots vénéneux à l'oreille. Lui ne les écoutait pas, et de quittait pas la silhouette encapuchonnée d'Anaria, au bout de la rue.

Elle passa par un quartier qu'il savait très pauvre et dangeureux, et lui la suivit, accélérant le pas et près à réagir au cas ou il se passerait quelque chose. Un homme l'aborda, Armand porta sa main à son coup mais il ne lui fut pas nécessaire de se servire de son ärm, l'homme ne lui fit rien et elle ne lui adressa même pas la parole. Le jeune homme soupira, rassuré. Il continua de la suivre.

Plus alerte à son environnement depuis qu'il avait vu cet homme parler à Anaria, il fit véritablement attention à ce qui l'entourait. Les gens, les maisons, les rues, tout ce quartier loins des fastes du palais respirait la misère et le désepoir. Cette vision apocalyptique souleva le coeur du valet, profondément touché par autant de souffrance dans le monde. Sa sesibilité et sa bonté d'âme lui faisaient partager le malheur des gens, de quelle condition que ce soit. Il se promit qu'il reviendrait un jour, et qu'à l'aide de son ärm il soignerait les miséreux. Pour l'instant il ne pouvait pas, Anaria marchait plus vite et il allait manquer de la perdre en s'arrêtant ne seraice qu'un instant.
Soudain elle chancella et s'appuya contre un mur. Le coeur d'Armand bondi. Elle se sentait mal ? Il allait intervenir et donc se découvrir quand il apperçu une seraingue dans sa main. ce fut à son tour de manquer de perdre l'équilibre. Elle n'avait pas cessé ? Malgrès sa promesse ? Il se sentit défaillir.

A son oreille le souffle de la médisance lui chantonnait qu'elle le trahissait, que tout ce qu'elle lui avait dit n'était que mensonge, des mensonges qui vous transpercent les sangs, à l'image de cette aiguille acérée.

Il continua à marcher derrière elle. Plus que jamais elle avait besoin de lui. Jamais il n'allait l'abandonner. C'est ce qu'il répondit à la voix du Malin sur son épaule.

Soudain elle s'arrêta, devant une grande bâtisse. Armand observa aussi l'endroit, sans comprendre où il était.

Mais il sentait que l'Enfer n'était pas loin, le fond de l'air sentait le souffre.

( Patate, elle l'a pas fait, elle a jetté la seringue avant de se piquer -_-' non mais je vous jure...bon c'est partit...THE description du Pavillon...ça va être long tout ça )

Le Pavillon des Pivoines.

La plus grande maison des plaisirs de Lestower.

Le paradis de certain, l'Enfer des autres.

Contrairement au quartier voisin, il était à la limite entre le monde aisé et l'univers des démunis, des pauvres. C'était une frontière mince entre deux espaces différents en tout point.
C'était un ensemble de batiments de bonne taille, reliés entre eux par de larges galeries. On aurait dit un palais tant il était vaste.

S'étendant sur près de quatre étages, il couvrait un suffrace de construction qui aurait put loger un nombre incalculable de gens. Selon les étages et les pavillons, les décorations étaient différentes, plus ou moins travaillées, recherchées, rappelant ici et là des constructions d'âges différents, des oeuvres de grands artistes, milles et un ornements mureaux.
Les salles étaient inombrables, tantôt grandes, vastes, somptueuses, où des lustres de cristals aimaient à se balancer aux plafonds hauts de plusieurs mètres.
D'autre encore étaient plus petites, les murs étaient couvert d'esquice délicates, précises.
D'autre encore, donnaient sur plusieurs étages, laissant les clients aller et venir à leur aise entre les différents pavillons.
Il y avait même de grandes cuisines, dans une partie réservées au personnel, aux filles. Le batiment possédaient quelques petites dépendances, reliées malgré tout au corps de la batisse par de longs coridors.

Si les pièces étaient si nombreuses au Pavillon des Pivoines, c'était parcequ'on y proposait un choix très varié de filles différentes, en fonction des désirs et attentes de chaque clients. Et ce nombre était dû à l'importante demande de prostitués spécialisées.

La taille du batiment avait également une autre fonction. Cela évitait aux hotes de marque de devoir supporter la vision des simples hommes du peuple suant toute la journée durant pour pouvoir se payer un moment de plaisr avec une pute de seconde main.

Elles étaient des centaines, pauvres femmes emprisonnées.

Toutes n'étaient pas vraiment des prostitués. Nous avions par exemple, un grand nombre de musiciennes, présentent en ce lieu pour jouer de longs airs langoureux, inspirant au plaisir sensiel de la chair. Mais ces femmes, aussi douées que belles, se laissaient souvent tantées par les sommes que leur versaient certains hommes pour passer du bon temps en leur compagnie.

Dans cette catégorie, nous avions quelques véritables geishas. Elles étaient tout simplement superbes. Leur peau était d'une blanche immaculé, recouverte de poudre de riz, leur chevelure coiffée avec un soin remarcable, ornée de fleurs ou de peigne d'ivoire et de jade. Leur sourcil étaient retracés à la cendre, leurs lèvres écarlates, teintes à l'aide de pigment particulier.
Leurs vêtements étaient magnifiques, des soiries d'une qualité rare, brodés de motifs fins et délicats.
C'était des femmes de spectacles, des artistes reconnues et respectées, d'une beauté défiant les contes et légendes. Danseuses, musiciennes, simples décorations, elles étaient présentes aux dinners que certains hommes importants donnaient un ce lieu.
Mais ces jeunes femmes, contrairement aux précédentes, avaient pour règle de ne jamais céder aux hommes, tel était leur contract.

Nous avions également celles que nous appelons aujourd'hui geisha. Ces femmes, bien que maquillées et portant de fines tuniques de soie, restaient avant tout des femmes de bordel, juste bonne à gémir sans rien ressentir.

D'autre encore étaient de véritables trainées, ne vivant que pour la chair, ne possédant aucunes autres pensées, tout juste bonnes à passer leur journées, un homme entre les jambes. Ce qui ne les empéchaient pas d'être malgré tout d'une grande beauté, et de ramener de bonnes recettes à la direcion.

Il y avait aussi les putes, les véritables putains, celles des trottoirs. Contrairement aux autres, on ne les trouvaient pas dans le palais. Il fallait se rendre derrière le bâtiment, du côté du quartier des pauvres, dans une ruelle aussi sombre que sinistre. Ces putes étaient habillées avec ce qu'elle trouvaient dans les poubelles et les ordures, leurs visages étaient recouvert de mauvais maquillage pour cacher les rides qui les parcouraient. L'endroit était toujours empli d'odeur abominables, mélange infame de parfum beaucoup trop fort, d'excréments, de sperme. Les hommes les plus pauvres, les paysans, y allaient puisqu'ils ne pouvaient se payer la game supérieur.
Ils faisait leur choix entre un grand nombre de femmes ravagées, dont le corps rendu flasque par le temps et l'habitude ne permettait plus d'éfectuer de nombreuses positions.
Ces putains se contantaient de s'alonger sur les restes de matelat miteux et pourrie et écartaient les cuisses. Elles ne touchaient que 10 % du maigre salaire qu'elles recevaient et finissaient par creuver, dans ce même endroit milles fois maudit.

Il y avait évidament d'autres femmes de joie dans ce lieu de plaisir, et toutes avaient leurs raisons d'être là. Pour certaines, c'était un enfant ou deux à nourrir. Ces histoires tournaient souvent autour de la drogue, car ces deux milieux sont trop souvent liés.

Pour certaines, c'était encore différents.

Au Pavillon des Pivoines, on trouvait une sorte de prostitués comme nul par ailleurs.

Elles étaient plus belles que toutes les autres, et inspiraient un désir indescriptiblement fort, à un simple regard.
C'étaient des femmes différentes. Elles n'étaient pas comme les autres, 24h/24 au palais, et pouvaient avoir d'autre activités en dehors.

Anaria était l'une d'entre elle.

Autrefois, elle avait été mélée de près à un trafic de drogue dure, rencontrant pour l'occasion un homme très important dans le système. Mais à la suite d'un enchainement d'évènements malheureux, elle s'était retrouvée à avoir une dette plus que conséquante à rendre à cet homme. Ne possédant que son propre corps, elle avait accepté de payer au fur et à mesure en nature.

Le jeune femme avançat rapidement, passant devant les catins de la rue sans leur adresser un regard, retenant sa respiration tant l'odeur était infâme. Seul les pauvres venaient ici, les riches n'y mettaient jamais les pieds, ils ne pouvaient même pas immaginer.
Anaria entra par la porte de service, un jeune homme la vie immédiatement entrer, et courrut prévenir le dirigeant.

Une troupe d'hommes était arrivée, et l'avait escorté dans une petite salle sans fenêtre, aux murs vierges. Là, on apporta une seringue, et une quantité importante de drogue, qui avait été préparé à l'avance.
Elle tendit le bras, l'aiguille pénétra sa chair.
Ses pupilles s'agrandirent, ses iris reprirent la teinte opale qu'ils avaient perdu lorsqu'Armand était partit.

Alors, toujours entourée de la troupe d'homme, suffisament droguée pour ne pas être dangereuse, elle fut conduite à sa chambre, dans le pavillon le plus à l'Ouest.
Dans cette partie là du palais, on retrouvait plus le style anglais ancien qu'on connait maintenant.

Sa chambre était assez grande, et particulièrement belle, il fallait l'avouer.

Les meubles, bien que peu nombreux étaient fait de bois richement sculté et traivaillé. Le sol était recouvert d'un parquet ciré, la cheminée était ornée de gravure ( bien que ne marchant pas ). Le lit était spacieux, et le baldaquin faisait tomber d'épaisses tentures bordeaux sur les draps de même couleurs.
La jeune femme avait tenu à ce qu'aucune fenêtres n'apparaissent, c'est ainsi que tous les murs fur recouvert de lourdes toiles unies et sombres, ne laissant apparaitre aucun brin de lumière.

Ce fut à cet instant qu'il arriva, Salocin de Lozano, le dirigeant du Pavillon des Pivoines. S'était un homme de petite taille, qui avait dû être beau dans sa jeunnesse déjà lointaine. Il avait les cheveux court et noirs, le tein mat. Il était gras, et marchait d'une façon étrange, trainant la jambe gauche.
Sans un mot pour la jeune fille, il avançat vers elle et la poussa vers le lit où elle se rattrapa tant bien que mal.

Ils lui avaient donné une dose particulièrement forte ce soir, et même elle y était sensible. L'attrapant par le peu de tissu qui la couvrait, l'homme la releva, et la fit s'assoir sur le lit.
C'est là qu'il appela son propre ärm. C'était des chaînes, couleur de cuivre. Elles semblaient faire corps avec le bâtiment et sortait directement du mur.
On lui passa les fers aux chevilles, aux poignets, au cou.
Si la personne qui était attachée tentait de brisser ses liens, il éprouvait alors une douleur égale à celle d'une fracture, dans la partie du corps attaché.
Droguée, prisonnière, Anaria ne pouvait qu'attrendre.

Ce fut lorsqu'elle fut à nouveau seule qu'elle reprit un peu conscience, regardant,agare,la pièce.

Un premier homme arriva. Lui ne voyait jamais son visage, car la seule lumière de la chambre était une lanterne, cachée par les tentures du lit. Mais elle les voyait tous, dans le noir de la pièce.

Tous ces hommes qui passaient sur elle, en elle, tous.

Cette chambre, c'était son enfer. La punition à tous ses crimes.

Il arriva sur elle, il prit possession de ce corps meurtri. La douleur, encore la douleur, si forte malgré la drogue, elle fermait les yeux, tentait de s'échapper, mais ce n'était pas possible.

Il partit, elle restait là, sale, tellement sale.

Elle regarda son corps, ses vêtements.

Son esprit était ailleurs, enfoui, mort.

Un autre homme était venu.
Ils étaient tous différents. Certains cherchaient tout juste le plaisir charnel, d'autre, n'ayant pas la force moral suffisante, préféraient en rester au stade des préliminaires.

Mais tous la touchaient, tous passaient les mains sur sa peau, et tous elle les maudissait. A chaque frottements, chaque coup de langue passés sur ses membres.
Tout n'était que torture.
Mais le pire, c'était de ressentir malgré tout un certain plaisir à la chose, sous l'influance de la drogue. Et pour ça, la jeune femme aurait voulu se jetter milles fois dans les flots déchénés d'un océan.

L'homme avançat dans le noir, déposant sur une petite table l'argent qu'il fallait. Peu être était-il déjà venu ? Surement était-il déjà entré en elle, a par avant, plus d'ue fois même.

Mais tout ça n'avait plus d'importance, qu'il soit habitué ou non, pour elle, ce n'éta que douleur, souffrance sans fin. Car même quand l'homme est partit, que vous êtes enfin seule, dans le noir, il reste une ombre sur vous. Le souvenir des êtres chers qui vous attendent, qui croient en vous, qui vous aime.

Il vint pauser ses mains sur l'intérieur de ses cuisses, posant sa bouche sur son sein droit.
Une envie de vomir envahit l'elfe lorsqu'il la pénétra. C'était toujours ainsi. Il fallait jouer le jeu, paraitre engourdie par le plaisir, faire croire à une passion partagée.
Mais ce soir, Anaria ne fit rien, elle resta froide comme la glace qui emplissait son coeur.
C'était toujours rapide, quinze minutes tout au plus. Puis il fallat attendre les autres. Ils défilaient tous devant ce corps de femme.

Il partit, sans une parole, heureux de lui, assurement.

Anaria resta dans le noir. Se repliant sur elle même, alongée sur le côté, le regard plongé dans le vide sans fin de sa douleur.
Son ventre était en feu, ses jambes tremblaient. Elle était parcouru de frissons incessants.
Elle état comme au premier our. La première fois qu'un homme l'avait eu.

Ce souvenir était l'un de ceux qu'elle haïssait le plus.
Il était agé déjà, mais elle l'avait cru sage et digne de confiance. Il était venu dans la nuit, la déshabilant dans son sommeil. Sans qu'elle puisse réagire, il l'avait violé. Mais à cete époque, elle n'avait oas réagit cmme elle réagisait maintenant.
Elle avait fermé ses jambes, il lui avait ouverte. Elle avait tendu la main vers ses vêtements, essayant de se cacher de lui, il ne lui en avait pas laissé le temps.
Elle avait hurlé, lorsqu'il était entré, et lui, avait serré sur la gorge pâle de l'elfe, elle s'était alors évanoui, le laissant maître de son corps.

Elle s'était réveillé plusieurs heures plus tard, nue, seule, étendu à même le sol, tremblante, du sang coulant entre ses jambes, elle, vomissant, courant vers la rivière pour si jeter.

Anaria ferma les yeux, tout cela était bien loin maintenant.
Elle avait retrouvé cet homme. Il avait mit très longtemps à mourir.

La jeune femme attrapa son paquet de cigarette, il était presque vide. Elle en coinça une entre ses lèvres écarlates. Après l'avoir allumé, elle tira dessus, soufflant une fumée blanche dans l'air lourd de la pièce.

Et si elle arretait tout ? Pourquoi ne le pouvait-elle pas ? La drogue, la prostitution, tout.

Mais elle avait tellement peur. La peur d'avoir une famille, d'être enfin... quelqu'un de bien. Et si tout ce qu'elle faisait ici, au Pavillon, tout cela avait détruit des choses en elle. Elle était un corps brisé. Par la douleur, la fatigue, la maladie.

Non, Salocin n'accepterait jamais qu'elle parte. Il voudrait la faire souffrir jusqu'au bout. Et si jamais il apprenait l'existance d'Armand, il le tuerait. Si jamais ils formaient une famille, il les massacrerait tous sous ses yeux, pour lui prouver qu'elle lui appartenait, qu'elle était Sa chose, un pantin du son établissement. Une des centaines de Pivoine de ce pavillon.

Fuir ne servirait à rien.

Elle resterait un monstre, à jamais.

La porte s'ouvrit, lentement, sans bruit. Elle se referma dans cette même lenteur. Elle ne regarda pas cet homme qui venait d'entrer. Elle était las, tellement las de tout ces êtres humains.
Elle tira encore sur sa cigarette, s'allongeant sur le dos.

Elle s'offrait à cet homme. Un de plus.

* Armand, pardonnes moi. *

Elle avait les larmes aux yeux, sans parvenir à pleurer. Elle ne pouvait pas, elle n'y arrivait plus. Elle n'arrivait plus à vivre dans ce mensonge permanent qu'était sa vie.

Sans tourner le visage vers l'homme toujours silencieux et distant, elle éleva la voix. Elle était faible, tourmentée par la torpeur de l'éroïne.

" Je vous pris d'être rapide, je...je suis lasse. "

http://fr.youtube.com/watch?v=UKEXmehzRVg

Armand.

Même dans ces cauchemars qui la hantaient chaque nuit, jamais cette scène n’était apparue. Et pourtant, elle aurait fait dans l’esprit de l’elfe plus de dégâts que toutes les autres réunies. Ces scènes de son passé, toute les fois où elle était venue ici, tous ces viols, combien de fois répétés ?

Armand était là, devant elle. Un fantôme dans l’obscurité de la pièce, un songe dans la torpeur de son âme.
Non ! Ce n’était pas vrai, c’était encore l’un de ses cauchemars ! La drogue avait du la mener plus loin qu’à l’ordinaire, elle avait du perdre conscience.

Peut être que la dose avait été trop forte ? Que son corps fatigué ne supportait plus la torture quotidienne et oh combien insupportable.
Elle était peut être en train de mourir, là, devant la dernière image qu’elle voyait de cet univers.

Comme elle aurait voulu qu’il en soit ainsi. Mais non.
Il était là, si proche d’elle, comme tous ces hommes avant lui, sur la soie noire du lit. Il la voyait comme tant d’autre, faible, impure. Un animal attirant qu’on expose comme un objet, un jouet que tous désirs avidement. Une femme qui avait perdu toute combativité, qui acceptait son sort, les yeux baissés, trainant sur cette Terre de maudits.

Mais lui, il n’était pas comme tous ces hommes, comme tous ces êtres humains. C’était l’ange qui l’avait sauvé, elle, le monstre, l’ombre, la Lilith.

Le coup fut violent. Mais la douleur physique n’était pas importante.
Il la punissait, pour tous ses mensonges, pour tous ses actes méprisables. Elle était méprisable, et tellement sale.

Si sale.

Les lèvres entrouvertes auraient tant voulu laisser couler autre chose qu’un fin filet de sang.
Non pas des excuses, car elles n’auraient pas su calmer le jeune homme dans cet instant de trouble. Mais peut être simplement une phrase, si courte pourtant mais qu’elle n’avait jamais su lui dire.
Quelques mots. Juste quelques mots. Ca n’aurait surement rien changé, il aurait continué de la frapper, sans cesse, jusqu’à que toute sa haine pour elle retombe, qu’elle soit puni à ses yeux comme le méritaient les femmes qui n’avaient plus d’âme.
Elle serait morte de sa main. Mais ainsi, peut être aurait-elle trouvé enfin la paix qu’elle n’avait jamais eu ?
Peut être que l’ombre qui la pourchassait, qui la forçait à faire toutes ces choses serait morte avec elle, là bas en enfer ?

Mais les mots ne venaient pas, ils restaient enfermés dans sa pensée prisonnière.

Anaria était là. Dans cette immense pièce sans mur, sans fin, tellement sombre, si noire, dans les ténèbres de ce passé mort qui l’empêchait de vivre.
Elle était nue, complètement nue, couverte de sang. Etait-ce le sien ? Celui des centaines de personnes dont elle avait pris la vie.
Des chaînes, courant sur le sol sans traces, entravant son corps, son âme.
Le sol disparaissait sous elle. C’était le vide. Le vide de sa vie, de cette vie qu’on lui avait prise.
Elle était seule, le visage tourné vers ce qui paraissait être le ciel, tendant les bras enchainés vers Dieu, restant sans réponse.
Son dos était couvert d’épaisses entailles, son corps meurtris, ses jambes brisées.
Une lumière brillait, tout là haut, vers les cieux qui restaient intouchables, hors d’atteinte.
Une lumière forte, un ange sans visage, un être sans forme, immaculé, tendant la main pour la ramener à la surface.
Elle tendait les bras vers lui, vers sa lumière, ouvrant grandes les mains, le regardant par les cercles sanglant de ses paumes.

* Sauves moi ! *

La main de cet ange, de plus en plus proche.
Et soudain, une voix dans sa tête, la voix roque, forte, impériale, si belle, si froide, de Lilith.
Des bras autour de son corps qui l’emmenaient dans l’ombre, elle était seule avec cette voix, cette voix maudite, la sienne, celle de son âme.

Il y eu un dernier choc, plus violent que tous les autres, plus fort, un coup comme ceux qui empèchent toutes respirations.
L'écho pâle d'une faible réalité.

Anaria ouvrit les yeux, se redressant dans son lit comme se réveillant d'un rêve néfaste.
Ses yeux étaient embumés, pleins de larmes qui se refusaient à couler. Son souffle était court, fort, saccadé, tel qu'il peut l'être lorsqu'on remonte à la surface après une plongée trop longue, ou lorsqu'une rage trop grande nous habite.
Elle cru en premier temps à un songe, mais l'ombre d'Armand se dessinait encore derrière les tentures, on entendait encore ses pas lents vers la sortie.
La jeune femme tendit le bras vers lui, écartant les doigts, tirant inlassablement sur les chaines.

Anaria ouvrait la bouche, essayant tant bien que mal de l'appeler, de hurler son nom, de lui demander de rester avec elle, de ne plus la laisser seule dans le noir et l'oubli. Mais la seule chose qui sortait de ses lèvres restaient incompréhensible. Ce n'était que de simples sons, des souffles plus forts que les autres, mélés à quelques syllabes trop mal articulées.

L'elfe resta ainsi, incapable du moindre mouvement, du moindre mot, incapable de le rejoindre, d'empécher le massacre qui ce déroulait dans cet Enfer.

Roulée en boule dans le lit immense, la tête plongée dans les genoux, les mains colées sur les oreilles, pour ne pas entendre leurs cris.
Elle les entendait tous hurler, pourtant, le silence restait total dans la nuit froide. Personne ne disait rien, ici, au dehors, tout était mort.
Alors, quelles étaient toutes ces voix dans sa tête. Ces pleintes, ces cris d'agonie poussés par des hommes des femmes, des enfants.
Le cris d'une âme qui meurt.

La porte s'ouvrit, lentement. Anaria releva son visage maculé de son propre sang, espérant le voir, lui.
Elle ne connaissait pas son nom, ni qui il était, ni pourquoi il venait si souvent ici.
Mais elle le connaissait. Il était de bonne taille, de carrure impressionante, son corps était parcouru de muscles, transpirants de désir. Il n'était pas beau, ses traits étaient grossiers, sa barbe mal rasée, ses yeux petits, porcins, sa langue pateuse.
Tout en lui était répugnant. Il était répugant.

Anaria recula dans le lit, se collant presque au mur, tentant d'échaper à cette chose qui s'approchait toujours plus près d'elle.
Il était sur les draps maintenant, il avançait à quatre pattes, comme une bêtes, un monstre rempant dans l'ombre à l'affut de sa proie.
Il lui parlait, elle n'entendait rien, les mains toujours colées contre les tempes.
Il était tout près, attrapant violament ses minces poignets, il la plaqua contre la toile sombre qui couvrait le mur, lui rendant l'ouie. Sa voix était aiguë, éraillée.

" J'ai beaucoup payé pour toi ce soir, on m'a dit que j'avais droit à un traitement spécial, alors tu vas faire ce que je vais te dire, sale putain. "

Sa voix résonnait en écho dans l'esprit perdu de l'elfe, s'entremélant avec les cris qui ne cessaient pas, qui étaient de plus en plus nombreux.

Mais il n'y avait nul cris au dehors, nul cris dans le palais.
Devenait-elle folle ? Ne l'avait-elle pas toujours été ? Entendant les cris des morts qu'elle avait elle même tué ?

Il se refusa à l'embrasser, voyant le sang qui avait coulé de sa bouche. Mais il défit sa ceinture, enlevant la chemise qu'il portait, léchant son cou, faisant courir sur elle ses mains moites.
Et elle restait sans rien faire, prenant tout doucement conscience de ce qui se passait, de l'homme qui était sur elle, qui était à moitié nu contre, elle, qui éfleurait l'intérieur de ses cuisses.
Il s'arrêta soudain.

" Tu es bien froide ce soir, sale pute, je t'ai connu plus vivace. Aurais-tu perdue la main avec le temps ? Je n'étais pas venu depuis longtemps. A l'époque, tu étais une vrai salope, je doute que tu es changée. "

Il lui attrapa la tête par les cheveux, serrant à lui arracher un grimace de douleur. Anaria le fixa lorsqu'il s'assit, avec un naturel dérangeant, comprenant ce qu'il attendait d'elle lorsqu'il la sortit.
Elle s'y refusa, se débatant de plus en plus violament, oubliant les chaînes, utilisant des gestes pour signifier le refus qu'elle aurait exprimer si sa voix était revenue.

L'homme sembla se raidir, prenant mal la réaction de la prostitué.

" On dirait que tu ne veux pas obéir, dans ce cas, tu ne me laisses pas le choix. Tu risques de souffrir, je suis du genre à aimer torturer les animaux de telle façon qu'ils continuent à vivre mais sans jamais pouvoir m'oublier, tant les cicatrices restent profondes. "

D'un geste foudroyant, il la coucha, ne lui laissant aucune chance de placer une quelconque riposte.
Puis, se redressant pour mieux voir le corps meurtis de sa proie, il passa sa langue sur ses lèvres, se délectant du regard que l'elfe lui lançait.
Il avançat les doigts vers son corsage, profitant de son incapacité à se défendre pour la déshabiller. Il défit le long lassage, et jeta le vêtement à l'autre bout de la pièce, caressant fébrillement la poitrine de la jeune femme, serrant dans sa paume ses seins blancs.

Arrachant par des mouvements brusques le reste de tissu qu'elle portait, prenant possession de chaque partie de son corps, de sa peau, de ces chaires parcourues de chaînes, pour beaucoup invisibles.
Son rictus méprisant se figeait peu à peu en un grimace atroce.
Anaria tenta de se relever, le repoussant d'un coup de pied, mais il la gliffa à toute volée, lui faisant sentir dans sa bouche le goût du sang.

Elle était perdue, se débattant sans pouvoir rien faire.

C'était comme ce jour déjà lointain. Elle jouait dans la neige, avec d'autres personnes. Qui ils étaient ? Des amis, des proches, elle ne savait plus, mais ils semblaient heureux.
Elle revoyait chaque instants de la scène, la course entre les arbres enneigés, sa chute. Elle avait glissé dans un pente qui l'avait conduit jusqu'à la fin de la forêt, c'était grand, plat. Elle s'était relevé, riante, comme les autres qui la suivait de loin.
Il y avait eu un craquement. Le son sourd de la glace qui se brise sous le poids d'un être vivant. L'être qui regarde un dernière fois les silhouettes encore lointaines, et soudain, c'est le froid.

Tout est tellement froid sous la glace. L'eau semble vous coupez en milles morceau, vos vêtements en sont chargés, et ils tentent de vous entrainer vers le fond. On ne voit rien sous la glace, le froid gèle vos yeux, on tatonne, espérant, la surface lise de la glace. On est bloqué, prisonnier.
On cherche en vain de l'aide. Mais personne ne vient, de peur de tomber lui aussi.
Crier ne sert à rien, sous la glace, toutes paroles restent muettes.

Le corps de l'homme pesait sur elle, sa barbe hérisséee lui raclait les joues, ses mains puantes la faisait frissoner d'effroi et de dégout à chaque fois qu'elles la touchaient.
Il descendit ses doigts vers son bas ventre, puis vers son entre jambe, écartant d'un mouvement sec ses cuisses.

Lorsqu'il la posséda, ce fut comme si un fer rouge, une lame chauffée à blanc brûlait ses entrailles.

Il y eu à cet instant précis un cris abominable, un hurlement stridant. Il résonna en écho dans tout le palais, dans chaques chambres, chaques dépendances, chaques pièces. Un hurlement aiguë, empli de toute la souffrance d'un corps malade, rompu, brisé par la torture, la douleur, l'infamie des Hommes. Le cris d'un être maudit, d'un animal rare, menacé par le seul fait d'exister. La pleinte d'une âme.

Anaria resta interdite. Ce hurlement, elle l'avait poussé sans le vouloir, éclatant, déchirant dans le silence, cherchant une dernière fois la lumière qui coulait entre ses doigts comme l'eau sous la glace.

( je crois que j'ai jamais autant pleuré en lisant un post...raaaa le maquillage a coulé >.< )
http://fr.youtube.com/watch?v=bNtgXssXlyo

Le corps de l'homme allait et venait en elle, la souillant un peu plus à chaques passages.
Elle hurlait, et lui ne semblait pas les entendre, tous ces cris de haine et de douleur.

Puis, il n'y avait plus eu ce poids. Quelqu'un l'en avait délivré. Elle était étendue, les mains au niveau de la tête, la peau bleuie par les coups.

Une odeur soudain, celle de la chaire en feu, brûlée vive. La même qui se dégageait quand on brpulait des sorcières.
Celle qui lui avait fait perdre la raison, il y a longtemps, lorsqu'elle même avait été attaché à un poteau, sur un brasier, à regarder toutes ces autres femmes rongées par les flammes.

Son tour viendrait bientôt.

On la souleva légèrement, la plassant doucement sur des genoux humides de sang, comme si elle était un jeune oiseaux trop tôt tombé du nid, un animal blessé qu'il faut achevé au plus vite pour lui éviter une mort longue, la souffrance d'une agonie.

Ces yeux étaient fermés. Son corps blanchâtre était rougi par son sang. Un liquide écarlate coulait de sa bouche, d'entre ses jambes, maculant le lit de cette impureté de son être maudit.

Il mit cette lame sur sa gorge. Qu'attendait-il pour la tuer ?! Pour la libérer de cette agonie insupportable ?

Soudain Anaria ouvrit les yeux. Devant elle, Armand, entre raison et folie, tremblant, près à accomplir le bon desir de Dieu.

Le coeur de la jeune femme se serra.

A cet instant précis, alors que la mort était plus proche que jamais, que le pardon lui était accordé dans la grande méséricorde du Seigneur, que l'ombre qui la hantait prenait peu à peu complètement possession de son être, qu'elle l'acceptait, s'offrant à cette mort, à cette fin milles fois méritée, qu'elle entrevis la lumière.

Et pourquoi devait-elle accepter son chatiment ? Pourquoi devait-elle payer pour tous ces moments de folie où elle n'avait su repoussé la noirceur de son âme ?
Pourquoi ne pouvait-elle pas vivre avec cet homme, ne plus éprouver cette sensation à chaques mensonges qu'elle lui faisait ?

Se dresser maintenant contre le destin qu'on avait tracé pour elle, pour cet être maudit qu'elle était, pour cette Lilith.

Et puis, pourquoi pas ?

Cette main sur son ventre, le contact de cet être humain tant chéri. Elle devait se relever.

Quelques chose de nouveau naquit en elle. Une sensation qu'elle n'avait jamais éprouvé au par avant.

Le froid.

Sa race lui permettait de ne pas en souffrir, de ne ressentir que le gel de sa propre âme.
Mais maintenant, dans les bras de cet homme, nue dans l'anti chambre de son Enfer, elle avait froid.

Elle était gelée, ses membres ne bougeaient plus, meurtris par cette sensation nouvelle. Elle tremblait non plus de mal et de peur, mais glacée, incapable de bouger ou de répondre.

Tout son être fut parcouru de spasmes incontrolables, frigorifié malgré le corps en feu si proche des draps souillés sur lesquels ils étaient toujours allongés.

Ses extrémités s'engourdissaient petit à petit. Son souffle se faisait plus court, touours aussi fort, lui arrachant les poumons à chaque nouvelles respirations.

Elle ne voyait plus rien, les formes de la chambre disparaissaient doucement. Elle ne distingait plus la lumière vacillante les flammes mordant le cadavre du violeur, l'ombre pourtée du baldaquin. Il n'y avait que cette main sur son corps froid.

Lorsqu'il la porta, quittant les limbes maudites du pavillon en feu, on l'eu dit morte. Son être entier était comme mort, endormi, engourdi. Sa tête était renversée en arrière, ses longs cheveux noirs trainant à terre. Si jamais il l'avait laissé tombé, elle aurait chuté sur le sol dur tel un cadavre, un pantin sans vie, une bête figée dans les glaces.

Elle eu un dernier regard en arrière, vers ce palais, ce brasier qui disparaissait lentement entre les autres habitations, au rythme des pas du jeune homme.

Maintenant, elle était libre. Jamais plus on la droguerait, jamais plus on lui passerait ses chaînes qui l'entravait. Jamais plus un homme viendrait prendre possession d'elle.

Et dans ces flammes qui dansaient, fantômes rouges dévorant le bois, la chair, la vie, dans cet enfer de ses nuits, brûlait à jamais l'ombre de sa folie.

Elle releva la tête, distinguant le visage tourmenté d'Armand. Elle ne savait pas où il la menait, ça n'avait aucune forme d'importance. Elle pouvait mourir ce soir, demain, dans cent ans. Elle était libre.
Elle oubliait son corps nu dans le froid glacial de l'hiver, le vent qui déchirait sa peau bleue. Elle oubliait le sang qui coulait encore, qui sortait d'elle doucement. Elle oubliait la souffrance, la torture, les viols, les meurtres, son passé, sa vie.

Armand la serra un peu plus contre lui, la ramenait dans une forme de réalité.
Anaria leva le bras vers son visage, pour s'agripper un peu plus à lui, colé à son torse, à sa vie. sa voix était différente, plus douce, plus tendre, plus triste et plus belle qu'elle n'avait jamais été. Ce n'était plus une voix de femme enchainée, ni celle d'un être envouteur et charmeur. C'était celle d'une enfant, une enfant battue par les Hommes et le temps, jouant avec la vie dans l'éternité perdue de son existence condamné à la perdition.

" Pardonnez moi mon père, car j'ai péché. Ca fait beaucoup trop longtemps que je ne me suis pas confessée.
J'ai tué, j'ai massacré un nombre incalculable d'innocents, j'ai pris leurs vies, je les ai regarder mourir sans compation, sans même un remord, obéissant à ma seule envie, à ma seule soif de vengeance contre toute l'humanité, à ma seule démance.
Pardonnez moi mon père, car j'ai été toute ma vie l'instrument de ma propre folie. Je n'est été qu'un monstre fait pour tuer, ne possedant aucune autre pensée, incapable de m'arracher au passé que j'avais vécut, vivant dans la peur, et dans l'ombre d'une malédiction infligés par des hommes vertueux.
Et pour me punir, pour donner en échange du sang que j'avait fait versé, j'ai subit leurs jugements, endurant leurs tortures, la souffrance et la douleur des traitrements qu'ils infligeaient à ceux de ma race païenne. Et je ne fit rien, pas même lorsqu'ils me violèrent, je ne me suis jamais battu pour voir une dernière fois la lumière, pour le salut de mon âme.
Pardonnez moi mon père, car sachant que j'étais destiné à l'Enfer, je n'ai rien fait, me plongeant toujours un peu plus dans la perdition, dans la noiceur de l'univers qui envahissait chaque jours, chaque instant un peu plus mon coeur.
Pardonnez moi mon père car j'ai offert mon corps aux hommes, et mon âme à la folie, errant dans l'oubli, les tênèbres et le doute, attendant que le monde change ou que les longues années de ma vie se soient écoulées totalement.
Mon père j'ai péché, par un nombre de fois aussi grand que le nombre de sangs différents qui maculent mon être, d'en finir avec la souffrance quotidienne que m'insignait mon corps malade.
Pardonnez moi mon père, car j'ai regnié Dieu. Mais ce ne fut pas le pire de tous mes péchés."


Des fines larmes coulaient maintenant sur ses joues, lavant un peu le sang qui les parcourait. Elle lui souriait doucement, à moitié consciente, à moitié endormi dans la démence et l'égaremant de son esprit aliéné.


"Pardonnez moi mon père, car j'ai péché. J'ai péché par orgeuil et par défit de Dieu. J'ai cru que dans sa miséricorde, il avait prit pitié de mon être, de l'animal maudit et rongé par les maux déments qui continuaient de me ravagé. J'ai cru un jour appercevoir un ange et l'espoir qui émanait de lui. J'ai cru pouvoir m'échapper de la mort infame que je me réservait, de l'érance sans fin de mon destin embrumé, perdu dans un labyrinthe aux parois changeantes.
J'ai eu tellement peur mon père ! Lorsque je comprit dans quoi la volonté de Dieu et des Hommes m'avait mené, moi, être insensible, statut de glace. Je sens encore mon coeur s'arrêter quand allongé dans la chambre d'un monstre, dans ma propre cage, près de cet être qui avait posé sur moi ses yeux, je comprit. Un sentiment aussi terrifiant que puissant, qui hantait mes cauchemars, que je haissais au plus profond de moi, m'avait prise dans ses filets, m'entravant dans des chaînes qui me faisaient encore plus souffrir que celles qui me retenaient à mon passé.
Pardonnez moi mon père, car j'ai ouvert mes bras à cet homme, cet être humain, acceptant son corps contre le mien, son âme à lui seul pour me rattraper dans ma chute.
J'ai cru en un espoir de fou. J'ai cru que Dieu me laisserait vivre enfin libre, passant que ma peine avait été purgée. Mais il n'en fut rien.
J'ai menti, pour le protéger de mon ombre, je lui ai menti. Oh ! Seigneur combien de fois ? De quoi avais-je donc peur ?"


Elle tremblait de plus en plus, se resserant un peu plus contre le torse ensanglanté du jeune homme. Elle perdait toujours trop de sang, se vidant peu à peu de sa propre vie.


" Mais comment pouvais-je lui dire la vérité ?! Je ne peut pas mon père, je suis un être de l'ombre incapable de lui avouer ma véritable nature. Mon père, pardonnez moi, car je serais incapable de porter en moi l'espoir. Je serai inapte à lui donner la chose qu'il désire le plus au monde. Je ne pourrais jamais porter son enfant. Mon corps malade ne me le permettra jamais, j'ai cru que malgré mon âge, malgré mon passé, mon corps détruit par les milles et un passage des hommes ravageurs, que malgré les morts les tortures et les mensonges. Mais je ne suis qu'un animal, un être qui doit choisir désormais entre la vie et le fait de l'offrir, au détrimant de la sienne. "

Elle tira le visage d'Armand vers le sien, pour regarder un dernière fois ses yeux, pour garder un souvenir de ce sentiment qu'ils avaient partagé dans cette chambre, cachés par les murs épais, deux enfants dans l'enfer du monde qui prenait à chaque instant la délectation de détruire.

" Armand, pardonnes au monstre que tu portes dans tes bras, pardonnes à cet être impure la souillure qu'elle a porté à ton âme, pardonnes l'animal qui aurait tout fait pour mourir que de devoir t'avouer la vérité, à toi. Pardonnes à la païenne d'avoir perdu le regard de Dieu, de n'avoir plus cru en lui. Pardonnes à la femme ravagée, qui a endurée la pire des tortures. Pardonnes à l'enfant qui a voulu croire en ce seul rêve qui lui permettait de tenir. Et surtout, accordes moi ton pardon, car je n'aurais jamais la force de porter ton enfant, ou bien de devoir te laisser continuer ton chemin avec lui. Je sais, je suis égoïste de penser ça, mais que veux tu ? Tu sais mieux que personne qui je suis, Lilith, enfant maudite...je...je n'ai jamais mérité la vie que tu me laisses. Accordes moi ton pardon et une dernière faveur. Armand, je t'en pris...tue moi. "

Comment pouvait-elle tenir encore debout ? Ces longues jambes semblaient avancer toutes seules.
Ils marchaient en silence, sans même un souffle, se portant à moitié l'un l'autre.
Ils trébuchaient à chaque pas, l'un de fatigue, et d'épuisement, l'autre de douleur et de froid. ( je te rappelle que je suis toujours à poil >.< ). Enfin, la porte de Neverland leur apparut.
Au loin, vers la direction qu'ils venaient de quitter, des cris et des appelles couraient maintenant dans l'air, le feu progressait, ravageait le palais, menaçant les maisons les plus proches, leurs habitants encore endormis. On entendant les ordres des hommes, le hurlements des enfants prient au piège dans les batisses en flamme, prisonniers, pleurant comme si leur larmes auraient put éteindre le brasier toujours plus proche de leur chair si tendre, si fragile.

Anaria était déchirée, brissée. Elle était la cause de ces morts. Et à leurs dernières paroles se mélait son propre hurlement, celui de son âme. Même la mort ne voulait pas d'elle. Seul Armand, cet homme à ces côtés, cet être surement assez sot ou peut être assez fou pour avoir cru en elle, avait immaginé avec elle un destin sans chaînes, sans maîtres, sans enfants ?

La jeune femme ferma la porte de la crypte à clef, comme pour arrêter le temps, s'enfonçant dans les profondeurs de la terre avec ce meurtier qui avait perdu la raison à cause d'elle, à cause de sa misérable bétise.
L'escalier était interminable, sombre. Ils avançaient comme des aveugles, se tenant l'un l'autre, descendant une marche après l'autre, toujours plus profond dans les entrailles du monde.

Ils étaient seuls, complètement seuls, dans le noir de l'espace et de leur pensées obscures. Leurs esprits embrumés semblaient déconectés, insensible à toute forme de vie.

Anaria ne disait rien, trop engourdie pour prononcer un seul mot. C'est à peine si ses yeux étaient ouverts, lorsqu'ils arrivèrent enfin dans la grande salle souterraine.
Epuisant les dernières forces qui lui restaient, elle alla ouvrir la chambre de l'ange, sachant qu'Armand la suivait.

Enfin, elle se tourna vers lui, et laissa son regard le parcourir complètement. Elle avait l'étrange impression de le voir pour la première fois. De le voir à cet instant précis tel qu'il était, tel qu'il l'avait toujours été.

Ses cheveux bruns étaient ébouriffés, sa chemise a moitié arrachée, rougie, ses bras, tout son corps était parcouru de sang frai qui semblait se refuser à sécher. Et juste en dessous de son cou, brillait doucement cette croix d'or, pure, intacte à la souillure écarlate.

La jeune femme se retenait à son bureau, ses jambes ne la portaient plus, elle ne tarderait pas à s'effrondrer. Mais quelques chose la retenait de se coucher. Une habitude, un besoin, un rituel essentiel à chaque retour de l'Enfer.

" Armand, je...je... "

Elle baissa les yeux, laissant son regard tomber sur son corps, elle était tellement sale. A l'intérieur, à l'extérieur, elle était aussi sale que pouvait l'être Lilith dans la bible.

Il était là, à attendre on ne savait quoi, chancelant. Elle passa près de lui, n'osant le toucher, redoutant de ne pouvoir résister à l'envi de sentir sa peau contre la sienne, craignant de le souiller encore plus par ce contact. Mais il aurait été encore plus dur de le laisser seul. Elle prit lentement sa main, sans pour autant la serrer dans ses doigts humides et rendu glissant.

" Viens. "

Le tirant ainsi, elle le fit sortir de la chambre, le conduisant dans la salle de bain de la boîte de nuit. Lachant cette main, elle alla allumer une chadelle, unique lumière vacillante dans la torpeur les vapeurs de la pièce aux miroirs.
Sans lui donner une seule explication, elle le dévêtit, laissant tomber à terre les habits autrefois beaux qu'il portait. Elle le tira dans l'eau, le menant avec elle dans cette matière sombre et liquide.

C'est au moment où il lui tournait le dos, où elle passait ses mains sur ses muscles pour en oter le sang, que son coeur se serra à lui en faire mal. Une douleur atroce qui vous broit la poitrine, comme si vos os se brisaient, doucement.

Elle passa ses bras autour du cou de son amant, colant son corps au sien, oubliant la torture, la douleur le sang. Tentant dans cette étreinte de trouver un espoir de fou.

L'espace d'un instant, elle entrevit un être, dans un demi songe, un rêve d'une seconde entre brume et brouillard. Grand, mince, d'une peau blanche comme était la sienne, des cheveux blancs comme étaient les si...

Anaria reserra un peu plus son étreinte. Il n'y aurait plus de mensonge désormais. Elle avait eu, malgré tous ses actes, gardé la vie, alors elle devait à présent rembourser sa dette.

Elle voulait rêver, quelques part, n'importe où. Dans les Limbes, les palais enflammés, les labyrinthes maudits, les cours secrètes...
Mais maintenant, quelques soit son errance, d'un instant ou sans fin, elle oeuvrerait pour le voir à nouveau sourir. Lui.

Elle aurait cet enfant, même s'il ne devait pas en avoir d'autre après, ils auraient ensemble cet enfant. Elle voulait lui offrir cet vie pour toutes celles qu'elle avait prise. Et si pour cela lui falait sacrifier la sienne, et bien soit, il en serait ainsi.
* Me faudra-t-il pour preserver mes rêves renoncer au présent, fuir la réalité et patir à jamais ? *

Le visage caché dans la nuque de cet homme, elle respira longuement son odeur, ils étaient coupés de tout, de tous. Meurtriers, maudits, fous. Mais est-ce que tout ça importait vraiment ? Plus rien ne comptait, à par cette âme fragile et vulnérable si proche de la sienne.

" Je...j'ai..."

Pourquoi n'y arrivait-elle donc pas ? Quel était donc encore ce maléfice ? Cette phrase dite chaque jours part des milliers de personnes différentes. Quel était ce trouble enfermé dans son passé disparu ? Un jour peut être, elle le serait enfin, mais pas ce soir, non pas cette nuit.

Le silence était total, la lumière se reflettant sur chaque murs. On était incapable de voir la fin de cette pièce qui s'étendait inlassablement, reflets sur reflets, dans un semblant d'éternité envahit par la brume obscure d'un futur redouté.

" Je t'aime. "

http://fr.youtube.com/watch?v=0gaaZf0GKy4

( tu m'as fait n'importe quoi, je m'y retrouve plus TT_TT bon vais faire avec )

Anaria ouvrit les paupières, doucement, découvrant les plis du voile qui courait au dessus du lit. Elle avait dormi, assurément sans s'en rendre compte, mais le sommeil était venu engourdir chacun de ses membres endoloris par les nombreux coups.

Tendant le bras, elle le fit glisser lentement sur les draps de soie, espérant rencontrer le corps endormi de son amant. Mais le lit était vide, les draps encore chauds de sa présence. Elle était seule, étendue, nue et vulnérable dans l'immensité des plis fins du tissu.

Elle passa sa main sur sa joue, comme un réflexe qu'elle avait pris au cour des années, enlevant par ce geste une partie du sang qui les recouvraient après chaque nuit, à chaque fois que le sommeil et les cauchemars venaient, emprisonnant son corps et son esprit dans un univers macabres et sombre. Mais là, il n’y avait plus rien, plus une goutte. Ses joues étaient propres, pures et douces.

La jeune femme tourna le visage vers le reste de la chambre et elle souffla, contente de voir qu’il n’était pas partit. Qu’il demeurait là, avec elle.

Il lui tournait le dos, ne la laissant pas voir ce qu’il faisait, protégeant de sa vue d’éclat de l’anneau d’argent qu’il tenait dans sa paume.

Reportant son regard sur le plafond, elle posa le plat de sa main sur son front, pour sentir ce froid la faire revenir à la raison et à l’éveil.

Soudain, elle regarda vraiment sa peau, cette chaire d’ordinaire immaculée, maintenant couverte de bleues, de ces traces d’infamies régulières.
Prenant appui sur ses coudes, elle se releva non sans mal, laissant ses yeux vagabonder sur son corps, le parcourir avec un étonnement et une horreur à la vue de ces amers souvenirs des coups qu’on lui avait porté, si peu de temps au par avant.
Son corps était couvert de bleus, meurtri sous ces épreuves passées.

Mais s’il n’y avait eu que ça. Car le corps se répare, les bleus et les coups disparaissent, un jour ou l’autre. Quelques chose d’autre était apparu sur les doigts d’Anaria, sur les articulations osseuses de ses mains, au travers de cette peau presque translucide en cet instant. Des marques noirâtres, fines et ciselés, se dévoilaient, s’exposant à son regard empli de terreur.

N’y avait-il donc pas eu assez ? Tout ce qui leur était arrivé ne suffisait donc pas, n’avaient–ils pas suffisamment souffert pour le moment ?
Quel était donc cette malédiction qui semblait s’acharner sur elle, faisant par la même opportunité souffrir l’ensemble de ses poches.
Quel était donc ce maléfice suffisamment puissant pour la hanter jusque dans ses rêves, pour la ronger lentement de l’intérieur, pour modifier son métabolisme au point de donner un corps de femme à une âme d’enfant, et de l’enfermer dans le dédale de son esprit ?

Elle se regardait là, accroupi dans l’entremêlement de ses draps, effrayée devant vue de son propre corps. Elle n’était plus d’un cadavre. Un être beaucoup trop blanc, qui pourrit petit à petit, chaque jours un peu plus.

* Qu’est ce qu’il m’arrive ? Que sont toutes ces traces ? Pourquoi…. ? *

Elle prit dans ses paumes son visage troublé.

* Je vais… mourir ? *

Doucement, cette éventualité envahit son esprit. Est-ce que ces marques sous sa peau annonçaient sa fin ?
Si c’était le cas, si sa vie touchait à sa fin, que le temps lui était compté, alors…elle devait enfin être sincère, car c’était seulement ainsi qu’elle pourrait ce présenter devant le Seigneur.

* Après tout, à cœur sincère, tout est accordé. *

Relevant la tête vers le corps toujours de dos d’Armand, elle ouvrit les lèvres.
Elle jouerait cartes sur table.

« Armand, je…j’ai posé des vêtements propres sur le bureau. Ils sont peut être un peu grand, mais ça devrait aller, je crois… »

Elle sourit à cet homme, un sourire amer, accablé, triste.

« Je me rends compte que rien de tout ce qui s’est passé ne serai arrivé si j’avais eu le courage de te dévoiler la vérité. Mais comment aurai-je pus te dire tout ça ? Je prends conscience que pendant des années, j’ai été en possession du manuscrit d’Altaïr. Je sais tout de toi, de ton passé, mais toi, tu ne connais rien de moi. Tu ne sais pas par quoi je suis passée avant de te rencontrer. Mais Dieu ne pardonne pas le mensonge, alors…je ne veux plus te mentir. »

Un sourire à la frontière de la tristesse et du désespoir se dessina sur le visage du valet.

"Je me fiche de la vérité, tu as le droits d'avoir tes secrets. Par contre je ne veux plus jamais que tu me mentes, c'est compris ? Plus jamais ça..."

Il se retourna, et incapable de la regarder en face, posa immédiatement ses yeux sur les vêtements.

"Merci, ça ira très bien."

Un horrible soupson grandit dans son esprit, se nourrissant de sa jalousie et de toute la haine enfouit en lui, pourrissant les restes de son coeur brisé.

"Comment ça ce fait que tu ai des vêtements d'homme ?"